PREMISSAS

Moldam-se
os grandes.

Refazem-se
os ídolos de pedra.
Nesta geração do limbo

ou no limbo desta geração.

Eis o mais lívido desespero

já captado em vídeo.

Produto televisivo

da mais alta definição.
Eis uma arena romana.
Eis uma obra-prima.

A realidade 

acontecendo em volta.

Prestes a acontecer. 

Quase que acontece.

Aconteceu: nem vi passar.

Quando dei por mim, 

já era manhã seguinte.

Perdi o lance.
Perdi a festa inteira.

Mas amanhã 

haverão outras notícias,

mais jovens e mais frescas,

e é por isto que não me importo

com o sofrimento de ninguém.

(Há tanto que sofrem mais

a todos os instantes, 

que não é possível haver,

dentre as dores, alguma que seja 

a maior de todas)

Convenço-me fácil.

Sou pouco inteligente.

Aguardo por um futuro brilhante

como o que mamãe, vidente,
previu para mim. 

Prostro-me entre os grandes

admirando-os ou invejando-os

distraindo-me do pensamento

de que o sol não se reserva à mim.

Tenho na língua 

uma tréplica aguda:

sou produto de geração gasta.

Toda revisitada de antemão.

Prevista por teoristas e profetas

como sendo a geração do fim.

Fim do que - de quem - não me pergunte.

Reproduzo apenas o que ouvi dizer.

Desta geração
os analistas não dão conta.
As ciências não mais concluem.
As religiões, por fim, se calaram.
São três as premissas:
O passado é uma casca solta;

O futuro é uma granada-relógio;
E o presente é só o intervalo de tempo
entre uma coisa e outra.

Mas há tantos a sonhar
com tanto ênfase...
 Molda-se os grandes novamente.

E os menores, coitados,
que adequem-se

às novíssimas proporções.